Sobrio.

Pobre ¿no?
Pensar ser uno más,
Ser algo especial
Y no ser más que un tiesto
Donde invernar,
Que pase el temporal
Y florecer sin ser consciente
Del abono,siempre desecho.

Nah,de ilusión no se vive
A pesar de ser noventa por ciento
Imaginación.
¿El resto? Sigue vivo por costumbre,
Y el muñeco de madera
Vuelve a caer.

Corazón que late 
Sin orden que lo respalde
Y así va,superando el límite
De alcohol permitido en vena,
Ciego de amor,chocando en cada carretera.

Volvamos al sueño,
Al calor de nuestras sábanas.
Al menos ellas no me abandonan,
Sólo esperan cada noche
A que vuelva llorando por ellas.