Historias a contracorriente,
Pasadas de página en carrerilla
Para no desvelar argumentos,
Dislexia de sentimientos,
Camarotes compartidos directos
Donde la luz no llega a reflejar.
Cuanto más lejos parece estar,
Más cóncavo es el agujero
En el cual estoy desterrado,
Arrastrado a una cerilla al rojo vivo,
Sabiendo que soy pólvora vieja,
Listo para soplar.
Lazarillo del futuro
Dando palos de ciego,
Huérfano de patria
Si partió a otro país
Donde mis lamentos
No gozan de traducción.
Mariposas alzando el vuelo
En un campo de capullos
Mientras yo quedo tullido
A ojos de los girasoles,
Si no sé echar raíces
Y alimentarme del núcleo
De un satélite orbitando
Mi cabeza,mientras se estrella
Contra el famoso Sol.
Vuelvo a ser menos que nada,
Negativo sin revelar,
Sólo un destello indicando
El final de una era
Que no acaba.
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