Agarrando cualquier ascua
Flotando hacia la nada,
Quemando los bosques
Que me tapan la visión,
Que me agarran desde la raíz
Y me hunden entre muertos y abono.
Quizás mi objetivo esté detrás de la diana
Mas seguiré apuntando recto,
Dispuesto a atravesar,
Arrasar cada hectárea de la piel
Buscando la X que marca
Tu isla desierta.
Por más que el mudo grite,
Los mimos seguirán encerrándolo
En su caja de cristal,
Trasparente cual castigo auto infligido.
Antiguo ídolo adorado por mendigos.
¿Y qué es el cielo, si no un pedazo de tu pelo
Relleno de nubes para limpiar
Cualquier rastro de pasado
Que te hubiera dañado?
Sólo es un sueño,
Una ficción hecha por comediantes
Para cambiar el argumento a tragedia.
Segundas partes nunca fueron buenas,
Y es que ya vamos por la decimoséptima.
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