Woodman

Maniquí con maquinaria mínima,
Sonrisa de resorte
E hilos de titiritero como peto.

Receptáculo a control remoto,
Sin piloto veinticuatro/siete,
Sólo improvisación
De despedido cómico.

Una novela de aventuras
De páginas blancas
Y tatuajes en la portada,
Mi único manual
Para pasar de vida.

A falta de tornillos,
Sigo mi camino,
Recorrido en círculos,
Esperando un cambio
En el engranaje
Que active la chispa de mi autodestrucción.

Bajo un Sol de cristal
Dejo mi cuerpo convertirse en carbón,
Perdiendo piezas que fueron necesarias
Pero como humo son inútiles,
Y antes de soldarme al suelo,
Pregunto al celeste añil :
¿ Puedo tornarme fantasma si nunca llegué a sentir?